“Pasaba aquí tres semanas cada verano mientras creías que estaba en congresos académicos. Trabajó él mismo en la restauración durante los primeros años: aprendió albañilería, carpintería, de todo. Más tarde, contrató especialistas, pero supervisó cada detalle.”
Abrió la puerta de una biblioteca que me dejó sin aliento.
Ventanas de suelo a techo con vistas a los páramos. Sillones de cuero junto a una chimenea. Y en cada estante, organizadas con meticuloso cuidado, estaban las primeras ediciones de todos los libros que alguna vez había mencionado que amaba, todos los autores a los que había dado clases, todos los textos que había asignado en cuarenta años de academia.
“Los localizó uno por uno”, dijo Moira en voz baja. “A algunos le llevó años encontrarlos.”
Pasé los dedos por los lomos. Jane Eyre. Middlemarch. Beloved. Cien años de soledad. Todas y cada una eran primeras ediciones, prístinas, de un valor incalculable.
“¿Por qué?”, se me quebró la voz. “¿Por qué haría esto?”
Moira sonrió. Porque quería que tuvieras algo imposible. Eso dice la carta en el estudio.
El Estudio
El estudio era más pequeño, más íntimo. Un escritorio junto a la ventana. Estanterías llenas de cuadernos. Y sobre el escritorio, otra carta.
Me senté, con las manos temblorosas, y la abrí.
Rose,
Si estás leyendo esto, Moira te enseñó la biblioteca. A estas alturas probablemente estés llorando y maldiciéndome por guardar este secreto.
Déjame explicarte.
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