«Feliz cumpleaños».
Sabrina la abrió con entusiasmo. El coche de juguete brillaba en su mano. Leyó la nota y su sonrisa se desvaneció.
Mi padre se puso de pie tan rápido que su silla chirrió al arrastrarse por el suelo. —¡Pequeña irrespetuosa…!
—Es un coche —dije con calma—. Justo lo que pedías.
La voz de mi madre se volvió fría. —Cuando lleguemos a casa, se acabó.
Al llegar a casa, ni siquiera entraron.
Mi padre cogió una llave de ruedas del garaje. Mi madre agarró un martillo. Sin dudarlo, se dirigieron directamente al sedán.
El primer golpe destrozó el parabrisas, convirtiéndolo en una telaraña de cristales. Los fragmentos cayeron sobre los asientos. Sabrina jadeó, y luego se rió como si todo fuera un espectáculo.
Mi padre volvió a golpear, abollándole el capó. Mi madre destrozó el retrovisor hasta que quedó colgando de un alambre. Parecían casi salvajes, convencidos de que me estaban dando una lección.
Y fue entonces cuando empecé a reír.
Porque el coche que estaban destrozando no era mi coche.
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