La amé con todo lo que supe.
Le pedía perdón por no haber visto antes cuándo esa fortaleza que yo le enseñé se le convirtió en cadena. Por no haberle dicho con suficiente claridad que ninguna mujer tiene la obligación de sacrificarse hasta romperse para demostrar que sí sabe sostener una familia. Por no haber pateado antes la puerta de esa casa cuando todavía ella podía salir caminando.
La justicia, sin embargo, no espera a que uno termine de culparse.
Meses después, el abogado me llamó con una noticia que sonó como campana larga dentro del pecho: el proceso avanzaba con fuerza. Había suficientes elementos para actuar. Y además, Gaspar estaba cerrando fecha para su boda.
Eso último me produjo una clase distinta de rabia. No la rabia ardiente, sino la rabia helada que se vuelve precisión.
Iba a casarse en una iglesia bonita del centro, con flores caras, invitados bien vestidos y esa clase de música que suena como si la felicidad pudiera contratarse por paquete. Un viudo reciente. Un padre que había querido mandar a sus hijas a un orfanato. Un hombre bajo investigación. Y aun así, dispuesto a ponerse delante de un altar como quien estrena vida.
Entonces lo entendí.
No bastaba con que cayera.
Tenía que caer exactamente en el lugar donde creía que iba a elevarse.
El día de la boda me puse un traje oscuro, el mismo que usé para el entierro de Elisa. No por simbolismo barato, sino porque algunas telas ya conocen el peso exacto de la desgracia y están hechas para acompañarlo. Dejé a las niñas con mi hermana Hortensia y me fui solo.
La iglesia estaba llena.
Velas. Flores blancas. Perfume caro. Sonrisas sociales. Gente acomodándose en los bancos con esa ansiedad elegante de quien quiere ver de cerca el espectáculo importante. La novia estaba preciosa, no voy a mentir. Más que hermosa: convencida. Convencida de que estaba entrando en una vida mejor.
Gaspar tenía esa expresión que tantas veces le vi en las comidas familiares cuando llegaba gente que le convenía impresionar: espalda recta, sonrisa medida, manos relajadas, barbilla ligeramente en alto. El rostro perfecto del hombre satisfecho consigo mismo.
Me quedé al fondo.
No me vio.
La música comenzó. La novia avanzó por el pasillo central. Varias personas se pusieron de pie. Entonces ocurrió esa clase de silencio raro que antecede a las caídas importantes. No un grito, no un escándalo: una alteración mínima en el aire.
Dos oficiales entraron por la puerta lateral.
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