Lo abrí.
Las primeras páginas eran inocentes: listas del súper, pendientes de las niñas, pagos de colegiatura, notas de trabajo. Luego, poco a poco, la escritura fue cambiando. Elisa empezó a anotar ausencias de Gaspar. Excusas repetidas. Llegadas tarde. Cambios de humor. Comentarios que parecían pequeños si se leían por separado, pero juntos armaban una sombra.
“Hoy dijo que las niñas son un freno.”
“Hoy se molestó porque pregunté por los gastos de la casa.”
“Me dijo que hablo como gente resignada.”
“Le pedí que me acompañara al médico. Dijo que exagero.”
Cada línea me apretaba el pecho un poco más.
No había histeria en ese cuaderno. Eso fue lo que más me dolió. Mi hija no escribía como mujer resentida. Escribía como alguien que todavía estaba tratando de entender en qué momento el hombre con el que se casó había empezado a verla como obstáculo.
Seguí leyendo.
Aparecieron horarios de oficina. Cambios internos en la empresa. Nombres de superiores. Días en que Gaspar había intervenido para mantenerla en un área cada vez más pesada. Semanas de trabajo abusivo. Correos impresos. Capturas. Notas sobre dolor en el pecho. Insomnio. Mareos. Fatiga extrema.
En una página escribió:
“Ramiro me diría que lo deje todo, pero todavía no puedo. Si me voy ahora, él va a decir que fracasé como esposa, como madre y como profesionista”.
En otra:
“Hoy otra vez sentí presión en el pecho. Le dije a Gaspar. Se rió. Dijo que era drama de mujer cansada”.
Cerré el cuaderno un instante porque ya no veía bien.
Mi hija no se estaba muriendo solo de agotamiento. Se estaba muriendo intentando sostener una familia que su propio marido ya había decidido sacrificar por ambición.
—Hay más —dijo Paloma.
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