Gaspar sabía.
Sabía del estado de Elisa. Sabía del riesgo. Sabía que el trabajo la estaba aplastando. Y aún así, usando su posición en recursos humanos, había contribuido a mantenerla en la zona de mayor presión. Había minimizado sus síntomas. Había desviado pedidos de descanso. Había repetido que exageraba. Había usado la virtud de mi hija —su resistencia, su obsesión por no abandonar a sus hijas— como si fuera una herramienta más para explotarla.
Me quedé en silencio mucho tiempo.
No lloré.
Hay dolores que secan primero. El llanto viene después, cuando ya no sirve para actuar.
—Abuelo —dijo Estrella—, ¿vamos a hacer algo?
La miré.
Qué pregunta tan pequeña y tan inmensa.
Yo había pasado meses, quizá años, viendo partes del desastre sin unirlas del todo. Había notado el desprecio de Gaspar, su obsesión con aparentar, su frialdad creciente. Incluso lo había enfrentado una vez, cuando Elisa todavía vivía. Lo invité a caminar después de una comida familiar, doblamos por una calle tranquila de la colonia, y allí le dije sin rodeos:
—Si ya no quieres a mi hija, suéltala.
Él fingió sorpresa.
—No sé de qué me habla, don Ramiro.
—Sí sabes. Un hombre no pudre a una mujer dentro de su propia casa. Si ya no la quieres, te vas, la dejas libre. Yo me encargo de mis nietas.
Gaspar sonrió de esa manera ofensiva con la que algunos hombres pretenden convertir la decencia ajena en ingenuidad.
—Usted es de otra época. Elisa es buena madre, pero piensa en pequeño. Vive en función de las niñas, de la rutina, de la casa. Nadie crece cargando ese peso para siempre.
—¿Estás llamando peso a tus hijas?
Se encogió de hombros.
—Algunas vidas dejan a uno atrapado en el lugar equivocado.
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