Al despertar, la tenue luz de la mañana se filtraba por las cortinas. Permanecí allí unos segundos, medio dormida, antes de que el dolor regresara.
Entonces volvió a golpear.
Laura se había ido.
Me incorporé lentamente y miré la fotografía que descansaba sobre mi maleta. Su sonrisa. Mi rostro de joven. Mis manos sosteniendo sus tobillos como si fuera lo más preciado del mundo.
«Hice lo que pude», murmuré.
Después de un desayuno sencillo en la habitación compartida del hostal, crucé a la cafetería frente a la estación. Pedí un café y me senté junto a la ventana. Afuera, la vida seguía su curso como si nada hubiera pasado: gente apresurándose al trabajo, autobuses pasando, alguien paseando a su perro, una adolescente riendo por teléfono. Era extraño lo normal que podía parecer el mundo mientras tu propia vida se había hecho añicos.
Revisé mi teléfono. Había mensajes de condolencia sin leer de amigos, de una prima e incluso de una floristería confirmando una entrega que probablemente había llegado demasiado tarde al cementerio.
No respondí a ninguno.
En lugar de eso, busqué el número de mi abogado.
No fue un impulso. La verdad se había establecido años atrás, en reuniones a las que Daniel asistía sin prestar mucha atención, firmando documentos con la indiferencia aburrida de quien cree que los detalles no importan. Me había mantenido al margen porque Laura quería calma, no conflicto. Solía decir: «Papá, por favor, no lo compliques más. Lo está intentando. Solo está estresado. Déjame encargarme».
Respeté sus deseos mientras estuvo viva.
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