Todas esas mentiras cuidadosamente construidas se derrumbaron.
Cogí el teléfono. Mi dedo se posó sobre los números impresos en su tarjeta.
¿Qué iba a decir? ¿Perdón por haberte roto el corazón y haber desaparecido durante tres décadas? ¿Perdón por haberme casado con otra persona dos meses después de que me propusieras matrimonio? ¿Perdón por haber sido invisible durante tanto tiempo que apenas me reconozco?
Marqué el primer dígito.
Luego el segundo.
Al cuarto, me temblaban tanto las manos que tuve que parar.
Dejé el teléfono, me levanté y me acerqué a la ventana. Los suburbios de Denver se extendían abajo, hileras de casas idénticas con vidas idénticas en su interior. Seguras. Predecibles. Vacías.
Volví a coger el teléfono.
Esta vez no me detuve.
La línea sonó una vez. Dos veces.
"¿Hola?" Su voz sonaba ronca por el sueño, pero contestó al tercer timbre como si hubiera estado esperando.
"Julian", susurré. "Soy yo".
Silencio. Luego, una profunda inhalación.
"Moren. ¿Estás bien? ¿Estás a salvo?"
No me pregunté por qué llamas ni si sabes qué hora es. Simplemente, ¿estás a salvo?
Las lágrimas me corrían por las mejillas.
"No lo sé", admití. "Hace mucho tiempo que no estoy bien".
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