Pero por la noche, después de que los niños se dormían, me sentaba en su armario y lloraba hasta quedarme sin aliento. Todavía no sé cómo pasó el tiempo tan rápido.
De repente, era finales de junio. El aire estaba cargado del calor del verano, y yo seguía esperando.
Acababa de terminar de ayudar a Owen con su tarea de matemáticas cuando oí que llamaban a la puerta.
Me quedé paralizada, con el corazón latiéndome tan fuerte que me llenaba los oídos. ¿Podría ser él?
Abrí la puerta y allí estaba Logan: más delgado, más rudo, de alguna manera mayor.
Como si lo que fuera que llevaba consigo lo hubiera envejecido meses en cuestión de semanas.
—¿Lo… Logan? —susurré, pronunciando su nombre como una plegaria.
Entró lentamente, se sentó en el sofá y se quitó el abrigo como si su cuerpo se moviera sin su mente.
—Claire, lo siento —dijo con voz baja y ronca—. Yo… te debo la verdad. Vivian murió.
Lo miré fijamente. —¿Qué?
—Tenía cáncer terminal —dijo en voz baja—. Se ha ido.
Con manos temblorosas,
Metió la mano en el bolsillo de su abrigo y sacó la fotografía, la que Vivian había enviado en Nochebuena. La puso en mis manos con tanto cuidado como si fuera a romperse.
La volteé, con las manos temblorosas.
La letra era pulcra pero borrosa, como si Vivian la hubiera escrito con las últimas fuerzas que le quedaban.
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