"¿Por qué has venido?", preguntó.
Anton sonrió, fingiendo confianza.
"A casa. Con mi mujer. Para hacer las paces. Siempre esperas, ¿verdad?"
Sveta se apoyó en el marco de la puerta.
"¿De parte de Zhanna?"
Anton se estremeció como si le hubieran quemado.
"¿Me estás siguiendo?"
"No", sonrió Sveta con ternura. "Solo hueles a su perfume. Y tu 'trabajo del 31 de diciembre' es demasiado predecible. No me tomes el pelo. No soy tonto. Solo guardé silencio demasiado tiempo."
Anton de repente se irritó y se ofendió, como un niño al que pillan mintiendo.
"Sveta, ¿sabes? Esto no va en serio. Son..." buscó la palabra adecuada, "son solo... emociones."
"¿Y yo?", preguntó Sveta con calma. "Durante veinte años, ¿qué? ¿Una función? ¿Una rutina? ¿El hermoso jarrón de tu madre?"
Anton hizo una mueca.
"No seas dramática..."
Sveta volvió a levantar la mano.
—Eso es. Para. Nochevieja no es momento para dramas. No voy a escuchar eso de «no seas dramática». No voy a escucharte hablar de tu madre, de estética, de ser «como una vieja». Estoy harta.
Anton cambió bruscamente de tono: una táctica clásica. Primero presionar, luego picar, luego quejarse.
—¿Y qué quieres? —preguntó con voz apagada—. ¿Divorcio? ¿A los cincuenta?
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