En nuestra noche de bodas, Ethan Walker me lanzó un paño de cocina húmedo directamente a la cara.
Me golpeó en la mejilla y se deslizó por mi vestido blanco, dejando una mancha gris sobre el delicado bordado que mi madre había cosido a mano. No se rió. No se disculpó. Simplemente se quedó allí, aflojándose la corbata, y dijo secamente: «Ahora te toca cocinar y limpiar. No esperes vivir aquí gratis».
Sonreí.
No porque fuera gracioso. No porque estuviera de acuerdo. Sonreí porque, en ese momento, algo se hizo dolorosamente evidente.
Esto no era estrés.
Esto no era una broma de mal gusto.
Este era él en realidad.
«¿Mi casa?», pregunté en voz baja.
Se encogió de hombros y cogió una cerveza. «Ya sabes a qué me refiero. El hombre trabaja, la mujer se encarga de la casa. Siempre ha sido así».
Tan solo unas horas antes, había sido encantador: riendo en las fotos, dándome pastel, comportándose como el marido perfecto delante de todos. Pero ahora, la máscara se había caído. La calidez había desaparecido, reemplazada por una actitud arrogante y controladora.
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