—Yo… no entiendo —balbuceó la doctora—. No hay otro familiar registrado.
Alejandro hizo una pausa de medio segundo, consultando la hora en su reloj de lujo. Luego asintió, como si eso resolviera todo.
—Entonces actualicen el expediente.
Se dio media vuelta y se alejó, sus zapatos lustrados marcando un ritmo frío sobre el piso del Hospital Ángeles en la Ciudad de México, pasando frente a fotografías de recién nacidos sonrientes y padres esperanzados que parecían burlarse de la transacción que acababa de consumarse. Detrás de él, tres bebés luchaban por aire en incubadoras transparentes, prácticamente huérfanos de padre.
Para la mañana siguiente, despertaría divorciada, sin seguro y legalmente indefensa. Mientras tanto, Alejandro descendía en el elevador hacia el estacionamiento subterráneo donde lo esperaba su Mercedes negro con el motor encendido.
Revisó su teléfono. Un mensaje de Isabel Núñez iluminó la pantalla:
¿Ya quedó?
Respondió con una sola palabra:
Sí.
Mientras el auto se incorporaba al tráfico denso de Paseo de la Reforma, Alejandro esbozó una sonrisa apenas perceptible. El momento era perfecto. Sin batallas de custodia incómodas, sin una esposa frágil que lo distrajera. En seis semanas, su empresa entraría en su ronda de inversión más importante. Los inversionistas querían fortaleza, no sentimentalismos. Querían a un hombre que cortara lazos sin titubear.
Arriba, en la UCI, una enfermera colocó con cuidado mi mano temblorosa e inconsciente contra el cristal de una incubadora. Los bebés estaban vivos, pero apenas. Mis labios se movieron en sueños, una disculpa muda a hijos que todavía no conocía.
Lo que nadie en ese pasillo sabía —ni los médicos, ni los abogados, ni siquiera Alejandro— era que en el instante en que firmó esos papeles activó una cadena de consecuencias que desmontaría todo lo que creía suyo. La mujer que acababa de borrar estaba a punto de convertirse en el error más peligroso de su vida.
Desperté con el sonido de una alarma desconocida y una sensación de vacío en el cuerpo, como si algo vital me hubiera sido arrancado. Tenía la garganta seca como lija y la cabeza envuelta en una neblina química. Por un momento aterrador, no recordé dónde estaba ni por qué no podía mover las piernas.
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