Pero su verdadera afición, aquella a la que volvía una y otra vez en cada reunión familiar, en cada cena festiva, en cada celebración de cumpleaños, era sembrar dudas sobre mi hijo.
Sam tenía cinco años. Inteligente, curioso y lleno de preguntas sobre todo.
Tenía mis rizos oscuros, mi piel morena y mis grandes ojos marrones.
Dave, su padre, parecía sacado de un catálogo de viajes escandinavo. Cabello rubio, tez pálida, ojos azules.
La genética no siempre sigue patrones predecibles. Cualquiera que haya dedicado cinco minutos a leer sobre herencia lo entiende.
Patricia también lo entendía. Simplemente optó por actuar como si no.
Los comentarios que nunca cesaban
En las cenas familiares, Patricia tenía el don de hacer que sus observaciones sonaran como una conversación casual.
Se inclinaba lo suficiente para que todos en la mesa la oyeran y decía: «Sam no se parece a Dave, ¿verdad?».
O inclinaba la cabeza y se preguntaba en voz alta si alguien estaba seguro de la cronología.
Las primeras veces, me lo tomé a broma.
Lo hice por Dave. Él quería mucho a sus padres, especialmente a su padre, Robert, un hombre tranquilo y genuinamente amable que se mantenía al margen de los juegos de Patricia en la medida de lo posible.
Pero los comentarios no cesaron. Nunca dejaron de hacerlo, ni en una sola reunión.
Pasaron los años y Patricia encontró la manera de sembrar sus dudas en cada ocasión. En cada barbacoa. En cada Navidad. En cada cena de domingo.
Me tragaba la frustración cada vez y no decía nada.
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