Fingí salir a caminar como cada mañana, pero en vez de entrar al parque seguí de largo hasta el banco. Allí, frente a todos, mi yerno afirmaba con voz firme que yo había perdido la razón.
Desde que cumplí setenta años, mi hija empezó a no soltarme ni un momento. Decía que era coincidencia. Que justo tenía tiempo libre. Que quería “aprovechar mientras aún estoy fuerte”.
Me acompañaba al médico,
al mercado de la colonia,
al banco donde guardé los ahorros de toda mi vida.
Al principio pensé que era amor. Porque una madre quiere creer que la cuidan por cariño, no por desconfianza.
—Es por tu seguridad, mamá —repetía, apretándome el brazo con una ternura que sonaba correcta… pero no se sentía igual.
Y una aprende cosas cuando ha vivido lo suficiente.
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