Howard parecía increíblemente pequeño en esa cama enorme, con una escayola azul brillante envuelta desde el tobillo hasta la rodilla.
"Hola, cariño", susurré, besándolo en la frente. "Me asustaste".
"Lo siento", murmuró, con los ojos enrojecidos.
"¿Por qué? Fue un accidente".
"Por caer". Evitó mi mirada.
"¿Estabas intentando trucos otra vez?", pregunté con dulzura.
"Ya te lo dije", interrumpió Jasper. "Solo se resbaló. Lo vi".
Howard miró a su padre y luego a su escayola.
Algo andaba mal. Lo sentía en los huesos. Pero guardé silencio por él.
Más tarde esa noche, una enfermera a cargo entró para revisar las constantes vitales de Howard. Tranquila. Eficiente. Observadora.
Cuando Jasper extendió la mano para ajustarle la manta a Howard, Howard se estremeció.
Era pequeña, casi invisible, pero la enfermera la vio. Yo también.
Al salir, me rozó y me puso algo en la mano.
Lo desdoblé cuando Jasper apartó la mirada.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
