“He guardado esto durante mucho tiempo. No sabía cuándo, o si, volvería a verte. Pero lo guardé”.
Dentro había una fotografía. Era yo a los veintitrés años, de pie frente a la pizarra de mi aula, con el pelo recogido y una larga mancha de tiza en la falda. Reí en silencio. No había pensado en ese día en décadas. La escuela había contratado a un fotógrafo para que tomara fotos de todos los profesores para el pasillo.
Le di la vuelta a la foto y leí las palabras escritas con letra irregular:
«Para la maestra que creyó que podía volar».
Apreté la foto contra mi pecho. Las lágrimas brotaron sin previo aviso. No intenté contenerlas.
«No estaría aquí sin ti», dijo Eli.
«No me debes nada», logré decir.
«No se trata de deudas», respondió. «Se trata de honrarte. Tú me diste el comienzo. Yo solo… seguí adelante».
La luz dentro del hangar comenzó a cambiar, largas sombras se extendían por el suelo mientras el sol descendía. Retrocedí para contemplar el avión en su totalidad. Algo en él me hizo sentir más ligero en el pecho, como si el dolor finalmente aprendiera a compartir espacio con algo más.
Esa misma tarde, Eli me preguntó si tenía tiempo para una parada más antes de llevarme de vuelta a casa de Danny.
«No está lejos», dijo, abriéndome la puerta del coche.
La casa de Eli se encontraba justo detrás de una verja de madera: modesta, integrada en el paisaje como si siempre hubiera pertenecido allí. En el porche, una joven de veintitantos años nos recibió con una sonrisa y un poco de harina en las mejillas.
«Es la mejor niñera del mundo», susurró Eli con una sonrisa. «Están haciendo magdalenas. Prepárense».
Sobre la encimera de la cocina había un niño con el pelo castaño revuelto y ojos verdes que, sin duda, había heredado de su padre.
—Noah —llamó Eli con dulzura—. Quiero presentarte a alguien.
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