Un suéter fino.
Hombros encorvados.
Manos temblorosas.
No me oyó entrar.
En la mesa detrás de ella estaban sentados su marido, Mark, y su madre, Eleanor. Llevaban suéteres abrigados. Delante de ellos, platos de comida caliente. Reían.
Se veían cómodos.
Eleanor apartó su plato vacío.
Mark se levantó bruscamente, lo agarró y gritó hacia la cocina:
“Deja de lavar y trae más comida”.
Mi hija se sobresaltó.
“Ahora mismo la traigo”, dijo en voz baja, limpiándose las manos en los vaqueros.
Eso no era una petición.
Era miedo.
LA MARCA EN SU MUÑECA
Eleanor me vio primero.
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