"Abuelo, cuando sea mayor, quiero ser trabajadora social y ayudar a los niños como tú me ayudaste a mí", le dije cuando tenía diez años.
Me abrazó tan fuerte que apenas podía respirar.
"Puedes ser lo que quieras, pequeño. Lo que sea".
Pero no teníamos mucho.
Ni vacaciones. Ni comida para llevar. Ni regalos sorpresa como los que recibían otros niños. A medida que fui creciendo, empecé a notar un patrón.
"Abuelo, ¿puedo comprarme unos vaqueros nuevos? Las otras chicas usan esa marca..."
"No podemos pagarlos, pequeño".
Esa frase se convirtió en su respuesta a todo lo superfluo. Empecé a resentirme.
Mientras mis compañeros de clase usaban ropa a la moda, yo usaba ropa usada. Ellos cambiaron sus teléfonos; el mío estaba anticuado y apenas funcionaba. Me odiaba por estar enojada con él, pero no podía parar. Era el tipo de resentimiento egoísta que te deja llorando en la almohada por las noches.
Me dijo que podía ser lo que quisiera, pero empezó a parecer imposible cuando no podíamos permitirnos nada.
Entonces enfermó, y mi ira se transformó en miedo.
El hombre que había mantenido mi mundo unido de repente tuvo dificultades para subir las escaleras sin jadear.
No podíamos pagar una enfermera, así que lo cuidé yo misma.
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