"Es solo un resfriado", insistió. "Estaré bien la semana que viene. Concéntrate en los exámenes finales".
Mentirosa, pensé.
"No es un resfriado. Por favor, déjame ayudarte".
Combiné mi último semestre de preparatoria ayudándolo a ir al baño, dándole sopa con cuchara y administrándole sus medicamentos. Cada día su rostro se veía más delgado, más pálido. El pánico me atenazaba.
Una noche, después de ayudarlo a volver a la cama, me miró con una intensidad extraña.
“Lila, hay algo que necesito decirte.”
“Luego, abuelo. Necesitas descansar.”
Pero no había un “luego”.
Falleció mientras dormía poco después.
Me acababa de graduar del instituto, pero en lugar de sentir esperanza, me sentía perdida, como si me ahogara en un espacio entre lo que había sido y lo que podría ser.
Apenas comía. Apenas dormía.
Entonces empezaron a llegar las facturas. Servicios. Impuestos sobre la propiedad. Todo.
Me había dejado la casa, pero ¿cómo iba a pagarla? Pensé que necesitaría un trabajo de inmediato. Tal vez incluso tendría que vender la casa solo para sobrevivir.
Entonces, dos semanas después del funeral, llamó un número desconocido.
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