"Nos vamos", le dije, con voz serena, porque el pánico solo aumentaría su terror.
Se quedó cerca de la puerta principal, susurrando "Date prisa" en voz baja, y cuando extendí la mano hacia el pomo, con la intención de abrirlo y salir a la luz del atardecer, el cerrojo se movió con un chasquido mecánico y brusco.
No fue el suave giro de una llave.
Fue decisivo, definitivo.
El teclado junto a la puerta se activó, emitiendo tres pitidos controlados con el ritmo preciso que indicaba que el sistema se había activado a distancia.
A Ava se le cortó la respiración.
"Nos encerró", dijo, y las palabras se disolvieron en un temblor.
Habíamos instalado el sistema de seguridad inteligente por insistencia de Wesley, con cámaras, cerraduras automáticas y sensores de ventanas que él elogió como "tranquilidad", y aunque antes apreciaba la comodidad de revisar la puerta principal desde mi teléfono, la tecnología ahora se sentía menos como una protección y más como una jaula que se había cerrado silenciosamente.
Intenté llamar a Wesley, y la llamada se coló directamente en el buzón de voz con una velocidad antinatural, y cuando volví a marcar, recibí el mismo saludo vacío.
Entonces intenté pedir ayuda, solo para ver cómo la barra de señal parpadeaba y desaparecía como si alguien hubiera presionado un botón de silencio.
Interruptor.
Ava me tiró de la manga.
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