"El wifi dejó de funcionar anoche", susurró. "La tele no encendía".
La cautela se me metió en los huesos.
El coche en la entrada
Subimos las escaleras con paso ligero, y una vez dentro de nuestra habitación, cerré la puerta con llave tras nosotros, más por reflejo que por estrategia, porque girar una cerradura física me tranquilizaba de una forma que los paneles digitales no.
Cuando levanté las persianas para echar un vistazo a la entrada, se me cortó la respiración.
El sedán gris oscuro de Wesley, el que decía haber llevado al aeropuerto, estaba exactamente donde había estado la noche anterior, perfectamente alineado con las líneas pintadas, como si no se hubiera movido.
Ava se llevó una mano a la boca para ahogar un sonido.
La casa emitió otro timbre electrónico lejano desde abajo, seguido de un zumbido mecánico bajo que indicaba que la puerta del garaje había empezado a subir.
Unos pasos entraron en la casa, lentos y pausados, más pesados que el habitual paso impaciente de Wesley, y sentí una fría claridad que me invadió porque quienquiera que hubiera entrado conocía la distribución lo suficientemente bien como para moverse sin dudarlo.
La Voz en la Puerta
Guié a Ava al armario, acurrucándola detrás de abrigos y bufandas de invierno colgados, y me arrodillé para que mis ojos se encontraran con los suyos.
"No importa lo que oigas", susurré, "quédate aquí hasta que diga tu nombre. No 'mamá'. Solo tu nombre".
Asintió, mientras las lágrimas resbalaban por sus mejillas sin emitir sonido.
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