Por cómo dijo «tenemos», cualquiera pensaría que no estaba ya racionando la comida, lavando a mano la ropa de bebé de segunda mano o saltándome el almuerzo para que Micah y Nicole pudieran comer más tarde.
El control no empezó ahí. Nunca empieza.
Cuando nació Nicole, Michael me sugirió que me quedara en casa.
«Solo hasta que duerma toda la noche», prometió. «Será más fácil. Micah va a cumplir tres años. Nicole es una recién nacida. Te necesitan, Flo».
Acepté.
En aquel momento, tenía sentido. La guardería era cara. La lactancia me agotó. Sentía que mi cuerpo aún no me pertenecía.
Michael ganaba lo suficiente para que viviéramos cómodamente. Yo trabajaba a tiempo parcial como freelance desde casa para no perder la cordura y poder darme pequeños lujos, como una manicura de vez en cuando.
Teníamos una rutina: risas en la cocina, pizza los viernes por la noche, mañanas tranquilas que no parecían una excusa para la próxima discusión.
Pero cuando Nicole cumplió un año, esa rutina se fue desmoronando poco a poco. Empezó con las "conversaciones sobre el presupuesto".
Michael se sentaba a la mesa con su portátil, con las hojas de cálculo abiertas, murmurando sobre la inflación y la seguridad a largo plazo.
"Solo hasta que las cosas se calmen", decía.
Luego vinieron las negativas.
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