Unos instantes después, subí en el ascensor en silencio. Nicole dormía. Llamé una vez. La puerta se abrió a medias. Primero llegó el olor: a lejía, a verduras al vapor, algo clínico.
Entonces la vi.
Piel pálida. Brazos frágiles. Un tanque de oxígeno zumbando junto al sofá.
—Cállate, Florence —dijo secamente—. No soy una mujer con la que te esté engañando.
—¿Diana? No te hemos visto en…
—Sí, es agradable que mi propia nuera se olvide de mí.
—Desapareciste después de que naciera mi hija, Diana. Entré, atónita ante las pilas de facturas: ordenadas, sin ordenar, vencidas. Horarios de medicación. Recibos médicos. Facturas de atención domiciliaria.
—Me dijo que no llamara —dijo ella—. No quería que empeorara las cosas.
—¿Él ha estado pagando todo esto, Diana?
—Michael dijo que entrarías en pánico. Dijo que te llevarías a los niños y lo dejarías si supieras la verdad.
—¿Mis hijos se quedaron sin abrigos de invierno nuevos para que ustedes dos pudieran guardar este secreto?
—Prefiero que mi nieto pase necesidades a que me tengan lástima —espetó—. Y yo tampoco. Pero cuando llegaron las facturas del hospital…
La puerta se abrió tras de mí.
Michael se quedó paralizado, con las bolsas de la compra en la mano.
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