En el centro del suelo de hormigón había un enorme cofre de madera cubierto de polvo y telarañas.
Limpié la tapa y la abrí.
Dentro había dibujos infantiles atados con cintas descoloridas, tarjetas de cumpleaños dirigidas a Harold, certificados escolares y docenas de cartas cuidadosamente guardadas.
Todas terminaban con el mismo nombre.
Virginia.
En el fondo del arcón había una carpeta desgastada.
Los documentos revelaban que sesenta y cinco años antes, Harold se había hecho cargo discretamente de una joven y su hija recién nacida tras la desaparición del padre de la bebé. Pagó el alquiler, las cuotas escolares y les envió una manutención mensual durante años.
Todas las cartas que la mujer le escribió habían sido cuidadosamente conservadas.
Por un momento, un pensamiento terrible me llenó la mente.
Harold tenía otra familia.
Me senté en el frío suelo del garaje y me tapé la boca.
"Ay, Harold", susurré.
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