Intenté negarme, pero ella me tomó los dedos y me miró a los ojos.
—Prométeme que no ignorarás lo que estoy a punto de contarte —dijo.
Confundida, asentí.
—Ese billete me salvó la vida —murmuró—. Y pronto, podría cambiar la tuya, pero solo si eres lo suficientemente valiente como para investigar mi nombre.
Antes de que pudiera preguntarle qué quería decir, llegó una enfermera para llevársela en silla de ruedas, dejándome allí de pie, mirando el billete que temblaba en mi mano.
Durante todo el día, sus palabras resonaron en mi cabeza. Investiga mi nombre. Sonaba teatral, casi irreal, pero su seguridad me inquietó. Esa noche, después de que Daniel se durmiera, busqué en los registros de acceso familiar del hospital. Margaret Hale. Setenta y ocho años. Diagnosticada con insuficiencia cardíaca.
El nombre no me decía nada.
La noche siguiente, en casa, examiné el billete de nuevo. Tenía décadas de antigüedad, ya no servía. En el reverso, apenas legible, había una dirección y una fecha de hacía más de cuarenta años. La curiosidad venció al cansancio.
Una semana después de que Daniel recibiera el alta, conduje hasta esa dirección.
Era una casa pequeña en un barrio tranquilo. Estuve a punto de darme la vuelta, convencida de que no buscaba nada. Pero cuando llamé a la puerta, un hombre abrió y se quedó paralizado al oír que mencionaba a Margaret Hale.
«Es mi tía», dijo lentamente. «O… lo era. Perdimos el contacto hace años».
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