Tragó saliva con dificultad. —Esta mañana lo oí en el sótano con el señor Grady. Hablaban de una gotera. El señor Grady dijo que se extendería más rápido si las ventanas permanecían cerradas. Papá dijo que no había problema, porque al anochecer no quedaría nadie.
Se me heló la sangre.
Entonces lo oí: un leve clic metálico proveniente de algún lugar debajo del suelo.
Eli susurró: «Cerró la puerta con llave… y apagó el amplificador del teléfono».
Por un instante, me quedé paralizada, y en ese instante comprendí cómo funciona realmente el peligro. No es ruidoso. No es obvio. Silencioso, preciso, ya en marcha antes de que puedas pensar.
Entonces Eli me agarró de la mano. «No es la puerta principal. La del sótano está abierta».
Corrimos.
A mitad de las escaleras, el olor me invadió: penetrante, inconfundible. Gas. Fresco. Intencional. El sótano estaba oscuro, pero la luz se filtraba lo suficiente como para revelar lo que necesitaba ver: una tubería de gas desconectada, un temporizador sujeto a una caja de conexiones, cables que iban hacia el encendido.
Casi me fallan las piernas.
Eli me agarró de la manga. «Te lo dije».
Lo arrastré de vuelta arriba.
«Teléfono», dije.
«Sin señal. Lo apagó».
Por supuesto que sí.
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