Beneficiario: Daniel Whitmore.
Fecha: hace ocho días.
Detrás: archivos de otras dos mujeres. Notas. Cronologías. Observaciones frías: aislados, vulnerables, sin familia cerca.
Metí todo en mi mochila.
“Vete”.
Corrimos por el patio hacia el camino de servicio. Eli me seguía el paso, firme, con la práctica.
“Mi madre no murió por pastillas”, dijo de repente.
Lo miré.
“Estaba gritando antes”, susurró.
La puerta se abrió.
Llegamos al camino estrecho justo cuando un sonido profundo y hueco resonó tras nosotros, como si la casa misma respirara.
Entonces las ventanas estallaron hacia afuera.
Tiré de Eli hacia abajo cuando la onda expansiva nos alcanzó.
La casa se incendió.
Cuando llegamos a la casa del vecino más cercano, el humo se elevaba por encima de los árboles, y todas las mentiras que Daniel había contado ardían con él.
Pensé que ese era el final.
No lo era.
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