No fue casualidad. Vi su puntería. Vi su muñeca inclinada.
"¡Ups!", gritó Brooke, fuerte y teatral.
El Cabernet se derramó sobre la pechera de mi vestido —oscuro, denso, deliberado—, empapando la seda al instante. Se extendió por mi pecho y estómago, goteando hasta el dobladillo y formando un charco en el mármol.
Las conversaciones cercanas se apagaron. Las caras se giraron.
"¡Dios mío!", jadeó Brooke, tapándose la boca con una mano que no pudo ocultar su sonrisa. "Soy tan torpe. Pero vaya, se mancha rápido. Menos mal que es un vestido barato, ¿verdad?".
Miró a Grant, esperando risas. Esperando que la consolara.
Y lo hizo.
"No pasa nada, Brooke", dijo Grant, observando la habitación, ansioso por la escena. Luego me miró, irritado. “Celine, ¿por qué estabas tan cerca? Ya sabes que se pone nerviosa.”
“Me la tiró encima”, dije en voz baja.
“¡No mientas!”, espetó Brooke. “¡Fue un accidente!”
Grant suspiró, cogió servilletas de cóctel de una bandeja que pasaba y me las puso en las manos.
“Ya que eres la 'ayuda' esta noche”, ronroneó Brooke, señalando el charco, “limpia eso. No podemos permitir que los inversores se resbalen en tu desastre.”
Miré a Grant. Esperé: por defensa, por decencia, por cualquier cosa.
Simplemente señaló el suelo. “Límpialo, Celine. Rápido. Antes de que Harrington lo vea.”
Algo en mí se soltó. No ruidosamente, sino limpiamente. Como un pestillo que se abría por última vez.
Miré las servilletas. Luego a Grant.
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