Mi esposo seguía visitando a nuestra madre subrogada a solas, insistiendo en que solo quería "ver cómo estaba el bebé". Pero la noche que le metí una grabadora de voz en la chaqueta y luego escuché lo que le decía cuando yo no estaba, casi me da un infarto. No solo me estaba ocultando cosas, sino que estaba tramando algo que podría destruirlo todo.
No puedo tener hijos.
Cuando empezamos a intentarlo, mi esposo, Ethan, me apoyó en cada decepción de las pruebas de embarazo. Me abrazaba, me besaba la frente con ternura y susurraba: "Lo intentaremos de nuevo", como si la esperanza fuera lo más natural del mundo.
Pero después del cuarto tratamiento fallido, algo cambió.
Dejamos de hablar de nombres para el bebé. La habitación infantil que habíamos imaginado durante un domingo entero se convirtió poco a poco en un trastero.
Los niños se convirtieron en un tema que evitábamos discretamente.
Empecé a notar cómo Ethan observaba a las familias cuando salíamos a comer. Se quedaba mirando un instante de más, y en cuanto se daba cuenta de que lo había visto, apartaba la mirada rápidamente. Nunca lo mencionó. Yo tampoco.
Ese era el verdadero problema.
Ambos trabajábamos desde casa, y algunos días sentíamos que nos movíamos con cuidado, esquivándonos.
Nos movíamos en círculos, con cautela y discreción.
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