NO ABRAS EL SUELO DE LA COCINA. LO SABEN.
Otro golpe resonó en la puerta principal. El marco se hizo añicos.
Rachel gritó: «¡Lo encontró antes que nosotros, lo sé!».
¿Encontrar qué?
Corrí hacia la cocina de todos modos, con el haz de la linterna rebotando en el linóleo desconchado, justo cuando la luz del porche brilló a través de la ventana rota, y una tabla cerca del fregadero se levantó de repente con un crujido violento.
Pensé que mi familia había venido a humillarme otra vez. Me equivoqué. En el instante en que se abrió el suelo, comprendí que esta casa no solo era barata, sino que escondía algo por lo que la gente estaba dispuesta a arruinarme la vida.
La tabla se levantó con tanta fuerza que casi me golpea las rodillas. Retrocedí tambaleándome, agarrándome a la encimera mientras un cuadrado de oscuridad se abría bajo el suelo de la cocina. Salió aire frío, con olor a tierra húmeda y algo metálico.
Un compartimento secreto.
Antes de que pudiera alumbrar el interior, la puerta principal se abrió de golpe. La madera estalló hacia adentro. Mi madre entró furiosa, su abrigo color crema desentonaba con mis paredes manchadas, Rachel justo detrás, sonrojada y con el pelo revuelto, y mi tío Brent muy cerca, con una palanca en la mano.
—Ahí —dijo Rachel, señalando—. Te lo dije.
Me aparté de la abertura. —Entraste a mi casa sin permiso.
Mamá apenas me miró. Sus ojos estaban fijos en el agujero. —Muévete.
—No.
Brent dio un paso al frente, haciendo girar la palanca en la mano. —Leah, no hagas esto feo.
—¿Feo? —espeté—. Me echaste porque no quise financiar las vacaciones espirituales de Rachel.
El rostro de Rachel se contrajo. —No eran vacaciones.
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