—Eran cinco mil dólares para baños de sonido y paseos a caballo por el desierto.
Mamá se abalanzó sobre el compartimento, y yo empujé la mesa de la cocina en su camino. Rasgó con fuerza. La golpeó con ambas manos y siseó: «No tienes ni idea de lo que es esa casa».
«Sé perfectamente lo que es», le respondí. «Mía».
Por un instante, todo se detuvo.
Entonces el tío Brent golpeó la pata de la mesa con la llave de ruedas. La madera se quebró. Me estremecí, y Rachel pasó corriendo junto a él, arrodillándose junto a la abertura. Metió la mano y sacó una caja metálica oxidada del tamaño de un maletín.
Se me revolvió el estómago. Sonrió como si ya hubiera ganado.
Pero al abrirla, su expresión cambió.
Dentro no había dinero. Ni oro, ni efectivo, ni joyas.
Solo una gruesa pila de papeles sellados en plástico, un viejo revólver, una fotografía descolorida y un sobre amarillo con un nombre escrito en mayúsculas en el anverso.
MARA.
Mamá emitió un sonido ahogado.
Rachel miró alternativamente el sobre y a mamá. «¿Por qué está el nombre de la abuela aquí?»
La habitación quedó en silencio.
Mi abuela, Mara Carter, había muerto cuando yo tenía once años. Oír su nombre en esta casa —la que todos seguían llamando la casa de los Carter— hacía que el aire se sintiera más tenue. Mamá solía decir que Mara era cruel, inestable, imposible de querer. Nunca nos permitían hacer preguntas.
Brent extendió la mano para coger el sobre, pero yo me adelanté. «No me toques».
Por una vez, se detuvo.
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