Al sexto, se convirtió en información.
Al décimo, era innegable: si desaparecía con suficiente discreción, quienes decían quererme ni se darían cuenta.
Entonces, una tarde a principios de mayo, sonó mi teléfono.
Papá.
Me quedé mirando la pantalla hasta que se apagó… y volvió a sonar. A la tercera llamada, contesté.
"Claire", dijo, sin saludo, sin preocupación, solo mi nombre, como una orden. La boda de Nathan es dentro de tres semanas. Estarás aquí el viernes por la noche para la cena de ensayo.
Me apoyé en la encimera de la cocina, mirando alrededor del apartamento que él nunca había visto.
"Qué manera más extraña de invitar a alguien".
"Es familia", respondió. "No necesitas invitación".
Solté una risita. "Qué curioso. Tardaste diez meses en acordarte de que existo".
Una pausa.
"¿Qué quieres decir con eso?"
"Significa que me mudé en julio del año pasado".
Silencio.
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