De joven, me centré en los estudios. Ella se centró en sobrevivir. Mientras yo me sumergía en los libros de texto, ella aprendió a negociar facturas, a lidiar con los caseros y a estirar el sueldo hasta casi esfumarlo. Rara vez la vi descansar. Cuando lo hacía, insistía en que solo estaba cansada, nada más.
Le creí. O quizás quería creerle.
Los años pasaron volando. Me fue bien en la escuela. Muy bien. Los profesores me elogiaban. Los orientadores me animaban. Todos decían que tenía un futuro brillante. Llegaron las cartas de admisión a la universidad. Luego, a la facultad de medicina. Luego, a la residencia. Cada logro me parecía una prueba de que sus sacrificios estaban dando sus frutos.
En mi graduación, envuelto en una toga rígida, con los aplausos resonando a mi alrededor, busqué entre la multitud hasta encontrarla. Estaba sentada al fondo, aplaudiendo suavemente, con los ojos brillando de orgullo.
Cuando me abrazó después, algo feo afloró en mi interior. Una especie de arrogancia que no reconocí en ese momento.
Reí, eufórico por mi logro, y dije palabras que más tarde me atormentarían.
«¿Ves? Yo subí la escalera. Tú tomaste el camino fácil y te convertiste en un don nadie».
La frase cayó entre nosotros como algo frágil que se rompe.
Por un instante, pensé que finalmente se derrumbaría. Pero no lo hizo. Sonrió, con una sonrisa débil y cansada, y dijo: «Estoy orgullosa de ti».
Luego se marchó.
No hablamos durante tres meses.
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