Una enfermera llamada Kara bloqueó la puerta de la UCI con el brazo. «Señora, tiene que quedarse aquí fuera».
«Mi hija está ahí dentro», dije. «Tiene cinco años».
«Lo sé», respondió Kara. «Necesitamos espacio».
Vi pasar a desconocidos apresuradamente. Vi cómo la puerta se abría hacia adentro y luego se cerraba de nuevo.
Minutos después, un médico con voz tranquila y la mandíbula apretada entró en el pasillo. Su placa decía «Dr. Patel».
«Lo siento mucho», dijo. «Hicimos todo lo que pudimos».
Daniel me puso una mano firme en el hombro.
Después de eso, todo se volvió borroso, como un sueño febril.
El funeral se llevó a cabo porque Daniel lo organizó. Mi hermana Mia abrió la puerta, apiló las cazuelas en la encimera y no dejaba de susurrarme: «Respira».
Daniel firmó los papeles. Daniel habló con el hospital. Daniel me repetía: «No te preocupes. Yo me encargo».
En ese momento, ni siquiera podía imaginarme lidiando con todo aquello.
Una semana después del funeral, el hospital llamó.
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