El sábado, conduje hasta el edificio de ladrillo, con las manos rígidas sobre el volante. Ella estaba cerca de la entrada, con los hombros tensos, escudriñando la calle como si la estuvieran persiguiendo. Cuando me vio, la sorpresa se apoderó de su rostro antes de que este se abriera. «Te pareces a mi cara», dijo.
«Y tienes sus ojos», respondí con voz temblorosa. Levanté la mano, suspendida en el aire. Ella asintió una vez. Mi palma rozó su mejilla —cálida, firme— y ella respiró hondo como si hubiera estado conteniendo la respiración desde el jardín de infancia.
Nos sentamos en mi coche con las ventanillas ligeramente abiertas porque decía que los espacios cerrados la ponían nerviosa. Me entregó una carpeta. «Robé copias de la caja fuerte de Evelyn», dijo. Dentro había documentos de cambio de nombre, papeles de custodia falsificados y transferencias bancarias a nombre de Frank. También había una foto borrosa de él, con gorra, vivo.
—Yo lo enterré —susurré. Catherine apretó la mandíbula—. Ella también me dijo que había muerto —dijo—, pero recuerdo trajes, papeleo y ella ensayando lágrimas frente al espejo. Bajó la mirada. —Me dejó con ella y desapareció para siempre.
—Vamos a la policía —dije.
Sus ojos se alzaron rápidamente, con una chispa de miedo. —Evelyn tiene dinero —advirtió—. Hace que los problemas desaparezcan.
Le apreté la mano.
—Este no —dije.
En la comisaría, un detective escuchaba con la mandíbula tensa. Otro agente permanecía cerca, dubitativo, como si estuviéramos inventando una historia en lugar de decir la verdad. La voz de Catherine tembló al describir el parque infantil. —Me acompañó hasta el coche como si nada —dijo—. Me dijo que no me querías. Me incliné hacia ella. —Te deseé cada segundo —dije, y la vi tragar saliva con dificultad.
El detective exhaló lentamente. —Necesitamos más pruebas antes de investigar a un sospechoso adinerado. Le respondí: —Entonces ayúdanos a conseguirlas. Me miró con una expresión que me hacía parecer difícil. No me importó.
Esa noche, Catherine recibió un mensaje de texto de un número desconocido: VUELVE A CASA. TENEMOS QUE HABLAR. Se le fue el color de la cara. —Evelyn nunca manda mensajes —susurró—. Odia los registros. Mi corazón latía con fuerza. —No vamos solas —dije.
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