Pensé en cada palabra que me había dicho en los últimos días. Ella cargaba con el dolor como quien sostiene algo pesado: sin apartarlo, simplemente dejándolo existir.
Miró fijamente hacia la puerta de mi habitación durante un largo rato. Nuestras miradas se cruzaron un instante antes de que el cansancio me volviera a sucumbir al sueño.
La segunda vez que desperté, la luz de la habitación había cambiado de nuevo: más tenue, propia del atardecer.
Susan estaba sentada junto a mi cama.
No dormía. Me observaba con la atenta mirada de quien ha esperado algo durante mucho tiempo y no sabe muy bien cómo reaccionar ahora que ha sucedido.
Intenté pronunciar su nombre y logré decir algo parecido.
Se inclinó hacia adelante.
Luego me rodeó con sus brazos con delicadeza, como quien sostiene algo frágil, apoyando su rostro en mi hombro.
El sonido que emitió fue un llanto profundo y aliviado, de esos que surgen cuando alguien finalmente suelta algo insoportablemente pesado.
Aún no podía levantar mucho los brazos, pero logré apoyar una mano en su espalda y sostenerla allí.
Susan me contó que oyó gritos a sus espaldas y vio a todos corriendo de repente. Cuando se giró y me vio tirado en el suelo, dijo que nunca había corrido tan rápido en su vida.
—Leí la carta —dijo al cabo de un rato, con la voz amortiguada contra mi hombro—. La leí tres veces.
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