Y colgué.
Esta vez sí me temblaron las manos. No de miedo. De furia. La pura, la que sale caliente y le sube a una por los brazos como si trajera brasas debajo de la piel.
Alfonso había cruzado la última línea.
No solo me había faltado al respeto. No solo había permitido que su esposa me sacara de mi propia casa. Ahora estaba poniendo en duda mi salud mental para tocar mi dinero.
Entré al rancho con el paso duro de quien ya no piensa tolerar ni media traición más. Abrí la caja fuerte que tenía en mi recámara desde que murió Rodolfo. Adentro estaban los documentos que Alfonso jamás me había preguntado por ver. El testamento de su padre. El testamento de mi madre. Las escrituras. Estados de cuenta. Inversiones. Transferencias. Recibos de depósitos que durante años hice a favor de mi hijo sin que él preguntara de dónde salían.
Tomé la carpeta completa. La puse sobre la cama y me senté frente a ella.
Recordé el día del funeral de Rodolfo. Alfonso llorando en la capilla. Yo abrazándolo a pesar de que era ya un hombre grande. Recuerdo haber pensado que desde entonces me tocaría protegerlo del mundo. Qué error más profundo. No entendí que si una protege demasiado, a veces también deforma.
Esa misma tarde le llamé.
Contestó al segundo timbrazo.
—¿Mamá?
Sonaba agotado.
—Ven al rancho. Solo tú. Sin Isabel. Sin abogados. Sin excusas.
—Mamá, yo solo quería—
—Una hora, Alfonso. Si no vienes, la siguiente llamada la hace mi abogado.
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