Colgué.
Llegó cincuenta y cinco minutos después.
Esta vez no traía la postura de dueño. Bajó de la camioneta con los hombros caídos, como si el trayecto desde Guadalajara le hubiera añadido diez años encima. Cuando entró, no se sentó hasta que yo se lo dije.
Nos quedamos frente a frente en la sala donde él, de niño, se acostaba en el piso a jugar con carritos mientras yo hacía tortillas en la cocina.
—¿Crees que estoy loca? —le pregunté.
Fue lo primero.
Él tragó saliva.
—No, mamá. No es eso. Solo… lo que hiciste fue muy drástico.
—¿Vender una propiedad mía porque me quisiste sacar de ella?
—La forma, mamá. Todo en un día. Eso no es normal.
Asentí despacio.
—Tienes razón. No es normal. Como tampoco es normal que un hijo de cuarenta y un años nunca se haya preguntado de dónde sale el dinero que su madre gasta.
Frunció el ceño.
—Papá dejó suficiente.
No pude evitar la risa. Fue una risa triste.
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