Tartamudeó una explicación: solo había mencionado el cumpleaños, no me había invitado formalmente. La voz de Holly se alzó lo suficiente como para silenciar la fiesta a sus espaldas.
“O ella o yo. No me quedo aquí con esta mujer.”
Mi hijo nos miró a ambos. Y en sus ojos vi miedo: miedo a perderla a ella, no a mí.
“Mamá… quizás deberías irte.” No discutí. No lloré. Simplemente me aferré a mi pequeña maleta con la foto y el álbum que jamás llegarían a manos de mi nieto.
«Está bien, hijo. Me voy».
Me marché sin mirar atrás. Esa noche, dormí en un hotel barato cerca de la estación de autobuses y lloré las lágrimas que me había negado a derramar delante de él. Algo dentro de mí se rompió, pero algo más despertó.
Una semana después, a las dos de la mañana, sonó mi teléfono. La voz de Robert era frenética.
«Mamá, necesito tu ayuda. Es urgente. Necesito cincuenta mil dólares».
Cincuenta mil dólares: la mitad de todo lo que había ahorrado en tres décadas de docencia.
«¿Para qué?», pregunté.
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