A la mañana siguiente, volví directamente a casa. Verónica tomaba café importado en pijama de seda. Levantó una ceja cuando dejé la escritura sobre la mesa.
—¿Qué es esto? —preguntó.
La miré fijamente. —En realidad, es mía. Papá me la dejó. Legalmente, no puedes tocarla.
Su expresión se contrajo. —E-Esto no es… no puedes… ¡no es justo!
—Oh, sí es justo —respondí con calma—. Intentaste echarme a mí y a los nietos de papá a la calle. Pero esta casa no es tuya para arruinarla.
Espetó: —¿Crees que un trozo de papel significa que has ganado?
—No solo el papel —dije con serenidad—. Los agentes de fuera están de acuerdo.
Se le puso el rostro pálido. —¿Qué? Dos agentes entraron. Los había contactado antes de llegar. Confirmaron que la escritura era válida y que yo era la propietaria legítima.
"Tiene 24 horas para desalojar", le informó uno de los agentes.
Ella gritó: "¡No me voy a ir a ninguna parte!".
Pero Mike, mientras revisaba el documento, murmuró: "Me parece auténtico".
Veronica lo miró fijamente. "¿La apoyas?".
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