Desperté cuando escuché el frenazo de una camioneta afuera.
La puerta de la oficina se abrió de golpe. Entró una mujer tan delgada que parecía sostenida solo por la desesperación. Llevaba el cabello desordenado, el abrigo mal abotonado y unos ojos rojos, inmensos, encendidos por una esperanza que daba miedo mirar de frente.
Se quedó inmóvil al verme.
Yo también.
Había algo en ella que mi cuerpo reconoció antes que mi memoria: la forma en que contuvo el aliento, como si la vida entera dependiera de no espantarme. La manera en que su mano tembló al alzarse hacia mi cara, no con violencia sino con reverencia, como quien teme tocar un milagro y deshacerlo.
—Solana… —dijo.
La voz se le quebró por la mitad.
Detrás de ella entró un hombre alto, ancho de hombros, con el pelo cubierto de nieve derretida. Sus ojos iban de mi cara al cartel que el empleado de correos aún sostenía.
—Catalina —dijo él, con la respiración rota—. Mira la oreja.
La mujer, Catalina, apartó mi cabello enredado con dedos tan suaves que casi no lo sentí. Vio el lunar. Bajó la mirada hacia mi antebrazo izquierdo. Vio la marca de nacimiento.
Y entonces soltó un grito.
No era un grito de susto. Era un sonido más antiguo y más profundo. El sonido de un alma que había vivido enterrada y de pronto volvía a encontrar el aire.
Cayó de rodillas frente a mí.
—Es ella. Mateo, es ella. Es nuestra hija.
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