Esa noche, lloré, no por la pérdida, sino porque la alegría y el dolor finalmente se encontraron.
Construimos una vida tranquila. Carreras escolares. Turnos de noche. Dibujos animados los sábados. Tazas desparejadas. Calcetines deslizándose por el suelo de la sala.
Mi madre nunca llamó.
Entonces, una noche, sí lo hizo.
"Así que esta es la vida que elegiste".
"Lo es".
"Pasaré mañana. Quiero ver por qué lo dejaste todo".
Limpié, pero no oculté nada. El zapatero desordenado se quedó. Las marcas de crayón se quedaron.
Llegó puntual. Entró sin saludarme. Echó un vistazo a su alrededor y se quedó paralizada.
"Esto...", susurró. "¿Qué es esto?". Su mirada se posó en las descoloridas huellas verdes de manos que había fuera de la habitación de Aaron. Dentro había un viejo piano vertical: desgastado, imperfecto, con una tecla atascada.
Aaron entró, se subió al banco y empezó a tocar.
Chopin. La misma pieza que me había obligado a practicar hasta que me dolieron las manos.
"¿Dónde aprendió eso?", preguntó en voz baja.
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