Mike y yo no habíamos sido felices en años, pero esta no era una ruptura típica. Mike se había obsesionado con el estatus: coches de lujo, la casa más grande, ropa de diseñador. Quería proyectar una imagen de éxito, y yo le había seguido la corriente durante demasiado tiempo. Pero cuando las grietas en nuestro matrimonio se agrandaron, supe que el divorcio era inevitable.
No era el divorcio en sí lo que me asustaba; conocía a Mike de pies a cabeza. A él no le importaba salvar nuestra relación; solo quería ganar. Para él, ganar significaba llevárselo todo: la casa, los ahorros, el estilo de vida.
Lo que no sabía era que yo tenía mis propios planes. Y si darle lo que quería formaba parte del juego, estaba más que feliz de seguirle la corriente.
Una noche, Mike llegó tarde a casa, como siempre. Yo estaba en la cocina, fingiendo mirar el móvil, sin apenas darme cuenta de su presencia cuando irrumpió.
"Tenemos que hablar", dijo, visiblemente agitado.
Suspiré, molesta. "¿Y ahora qué?" "Quiero el divorcio", respondió, dejando las llaves sobre la encimera.
Por fin. Llevaba semanas esperando este momento. Asentí con calma, como si estuviera procesando la noticia, pero por dentro, sonreía.
"De acuerdo", respondí con voz serena.
Parpadeó sorprendido. "¿Eso es todo? ¿Sin discutir? ¿Sin suplicar?"
"¿Qué sentido tiene?" Me encogí de hombros, viéndolo frustrarse aún más.
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