“Papeles del divorcio,” dije. Y una orden de alejamiento. Y un aviso de desalojo. La casa está a mi nombre, David. Mi herencia la compró. Mi empresa fantasma tiene la escritura. Tienes veinticuatro horas para desocuparla.
David cayó de rodillas. La realidad lo destrozaba. Sin trabajo. Sin coche. Sin casa. Sin esposa.
“Maya, por favor”, sollozó. “No tengo nada. No puedes dejarme sin nada”.
“No te voy a dejar sin nada”, dije, abriendo la puerta de la limusina que esperaba. “Te dejo con tu orgullo. Eso parecía ser lo más importante para ti esta noche. Espero que te mantenga caliente”.
Me subí al coche.
“¡Maya!”, gritó Sarah. “¿Cómo se supone que vamos a volver a casa? ¡Se llevaron las llaves del coche!”.
Bajé la ventanilla hasta la mitad.
“He oído que el autobús funciona hasta medianoche”, dije. “O quizás puedas caminar. Te dará tiempo a pensar en el precio del vino tinto”. Subí la ventanilla.
Mientras el coche se alejaba, los observé por el retrovisor. Dos pequeñas figuras estaban de pie bajo la parpadeante farola, encogiéndose.
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