Mi nombre es Michael Harris. Tengo sesenta y un años.

Le toqué la mano con delicadeza.

"Ya no estás sola".

Se apoyó en mi hombro.

Y esa noche apenas dormimos.

Hablamos.

Sobre el pasado.

Sobre el dolor.

Sobre la esperanza.

Y sobre cómo, incluso después de los inviernos más largos, la vida aún puede darnos la primavera.

A veces, cuando casi hemos perdido la esperanza.

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