Luego dijo: «Tu tío pasó en coche esta mañana. Los vecinos vieron cómo lo cargaban. Cheryl ya está hablando. Tu madre está furiosa».
Casi me reí. Ahí estaba. No era remordimiento. Era una cuestión de imagen.
«Brindaste para humillarme en público», dije. «Ahora te toca experimentar la vida en comunidad».
Se quitó las gafas de sol y las sostuvo con desgana. «Siempre crees que todo es un ataque».
«No», dije. «Simplemente dejé de fingir que no lo es».
Eso me impactó.
Lo vi en su rostro: el momento en que los recuerdos empezaron a aflorar, quisiera o no. Las bromas de cumpleaños. Los comentarios sobre la beca. Las pullas sobre mi ropa, mi apartamento, mi trabajo, el hecho de estar soltera, el hecho de ganar más que Dean pero que, de alguna manera, contara menos. Quizás nunca lo diría con sinceridad. Los hombres como él rara vez lo hacen. Pero reconoció la acumulación.
—¿Qué quieres de mí? —preguntó.
Ahí estaba.
Podría haberle pedido una disculpa. Podría haberle exigido una corrección pública en la próxima reunión familiar. Podría haberle enumerado cada herida y moretón de los últimos veinte años.
Pero de repente, no quería nada de eso.
Porque el camión nunca había sido realmente el problema.
El problema era que él creía que yo seguiría dando a pesar de los insultos.
Así que dije: —Nada.
Frunció el ceño.
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