"¿Estás diciendo que mamá te dijo algo... después de morir?"
"No", dijo rápidamente. "Antes".
Nosotros...
Estaba de pie junto a una hilera de percheros, medio ocultos por plantas altas. Los invitados pasaban sonriendo, sin darse cuenta de que mis piernas estaban a punto de ceder.
“Un abogado me llamó esta mañana. Casi lo ignoré; pensé que era correo basura.”
“¿Y?”
“Sabía el nombre de mamá. Su enfermedad. El día exacto en que murió.”
Se me secó la boca.
“Dijo que mamá le pidió que me contactara cuando papá se volviera a casar”, continuó Robert. “Específicamente, cuando papá se casó con Laura.”
Un escalofrío me recorrió la espalda.
“Eso no tiene sentido. ¿Por qué ella…?”
“Se enteró”, interrumpió Robert.
“¿Qué descubrió?”
No respondió de inmediato. En cambio, sacó un sobre de dentro de su chaqueta: grueso, color crema, sellado.
“Escribió esto después de saber que se estaba muriendo. Le dijo que lo guardara hasta el momento oportuno.”
Mi mirada se fijó en el sobre. “¿Qué hay dentro?”
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