Hoy, te da serenidad.
Vas directamente al dormitorio sin quitarte los zapatos. La cómoda está contra la pared, debajo de tu fotografía de boda, robusta y familiar, con sus tiradores de latón pulidos por décadas de uso. Tu corazón se acelera al abrir el cajón superior.
Al principio, solo ves pañuelos, un rosario viejo, una caja de imperdibles y las bufandas dobladas que no te has puesto desde antes del funeral.
Entonces tus dedos rozan un papel.
El sobre está extendido bajo un chal color crema, justo donde Roberto dijo que estaría. Tu nombre está escrito en el anverso con su letra. Antonia. Solo eso. Sin florituras, sin explicaciones. Su letra parece tan viva que, por un instante terrible, se te cierra la garganta y tienes que sentarte al borde de la cama antes de abrirla.
Yo
Dentro hay varios documentos y una carta doblada en tres partes.
Te tiemblan las manos, no por la edad.
Por saber que un muerto está a punto de hablar.
Primero abres la carta.
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