El agua seguía corriendo arriba.
Cogí su teléfono, no con manos temblorosas, sino con una firmeza que me sorprendió, y lo desbloqueé porque una vez había insistido en que compartiéramos contraseñas como prueba de que no teníamos nada que ocultar. El mensaje seguía ahí, de una mujer guardada con un nombre que no reconocía, aunque el tono íntimo de esas tres palabras no necesitaba presentación.
En lugar de enfrentarlo de inmediato, en lugar de gritarle desde arriba, escribí una respuesta.
«Ven a mi casa esta noche. Mi esposa no estará».
La leí una vez antes de enviarla, notando la facilidad con la que mis pulgares se movían, la naturalidad de la mentira cuando buscaba exponer una mentira mayor. Cuando el mensaje se envió, dejé el teléfono exactamente donde estaba y volví a doblar la toalla, escuchando el ritmo constante del agua y dándome cuenta de que ya había tomado una decisión, una que no implicaba súplicas ni negociaciones.
Para cuando bajó, con el pelo húmedo y el semblante relajado, ya había empezado a invitar a gente.
Una audiencia para la verdad
Owen bajó las escaleras secándose el pelo con la toalla, mirando hacia la cocina con la seguridad desenfadada de quien cree que el escenario es solo suyo. Tomó su teléfono sin mirarme, desplazándose rápidamente por la pantalla, y observé el sutil cambio en su postura al ver la conversación, aunque lo disimuló casi al instante con una neutralidad forzada que podría haber convencido a alguien menos observador.
—Estás muy callada esta noche —dijo con ligereza, dejando el teléfono boca arriba como desafiándome a mencionarlo.
Sonreí, no ampliamente, sino con la calma de quien ya ha elegido su camino.
—Solo estoy cansada —respondí, lo cual era cierto en muchos sentidos que él no comprendía.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
