Me aparté, atónita.
"Nunca tuviste un tatuaje", susurré. "Lo habría sabido".
No se echa de menos algo así en alguien con quien has dormido durante cuarenta y dos años. Pero Thomas siempre había llevado el pelo más largo. Ahora, con el pelo corto para el funeral, la marca por fin era visible.
¿Por qué ocultaría algo así? ¿Qué podría ser tan importante como para que lo tuviera grabado permanentemente en la piel?
Me quedé allí mirándolo, preguntándome qué secreto habría guardado mi esposo todos esos años. Entonces, el director de la funeraria llamó suavemente a la puerta, recordándome que mi tiempo casi se acababa.
Si no guardaba esos números ahora, desaparecerían con él para siempre.
Así que saqué mi teléfono, le aparté el pelo una vez más y le tomé una foto al tatuaje.
El funeral pasó como un borrón. Me senté con mis hijos, pero apenas oí lo que decían. Mi mente volvía una y otra vez a esos números.
Esa noche, sola en la casa silenciosa, abrí la foto de nuevo e introduje las coordenadas en mi GPS.
Apareció una chincheta roja en el mapa.
A veintitrés minutos.
Un almacén.
No tenía sentido. Thomas era el hombre más organizado que conocía. Lo etiquetaba todo. Me avisaba cada vez que compraba calcetines nuevos. Los secretos no formaban parte de su personalidad.
O eso creía.
Pasé la noche buscando la llave. Revisé su cómoda, los bolsillos de su abrigo, su maletín. Finalmente, alrededor de las dos de la mañana, fui al garaje y abrí su escritorio, algo que él siempre había insistido en que era "su espacio".
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