Cerró la puerta principal con un golpe seco que resonó en toda la primera planta. Afuera, su chóer lo esperaba con la puerta trasera de la camioneta negra abierta. Al aeropuerto, señor Valdés, preguntó el conductor. No, da la vuelta a la manzana, aparca en el callejón de servicio detrás de la propiedad y apaga el motor. El chóer lo miró por el retrovisor confundido, pero asintió sin hacer preguntas. En el asiento trasero, Rodrigo sacó su teléfono. Abrió la aplicación de las cámaras de seguridad de la mansión, pantalla en negro.
Él mismo las había desactivado esa mañana. Si quería atrapar a Lucía en un acto de negligencia, no podía dejar que viera el piloto rojo de las cámaras parpadeando. Quería que se sintiera libre, sin vigilancia, completamente impune. Estaba convencido de que la joven ignoraba los horarios médicos. Había notado pequeñas cosas en los últimos días. La pastilla azul intacta en el pastillero, un cojín movido de lugar, la televisión sintonizada en un canal de música antigua en lugar de las noticias financieras que él dejaba encendidas por costumbre.
Alguien estaba rompiendo las reglas, alterando el ecosistema perfecto y costoso que él había diseñado para mantener viva a su madre. Y Rodrigo Valdés no permitía que nadie rompiera sus reglas. Pasaron 60 minutos. El silencio dentro de la camioneta aparcada en el callejón era asfixiante. Rodrigo miró la hora, la 1 de la tarde, la hora exacta del puré de verdura sin sal. Espérame aquí. No enciendas el auto hasta que yo te avise”, ordenó Rodrigo abriendo la puerta con sigilo.
Caminó hacia la puerta de servicio con el maletín en la mano, sus zapatos de cuero pisando lentamente para no hacer ruido. Sacó su llave maestra. La cerradura giró con un click casi imperceptible. Rodrigo empujó la puerta y entró a la zona de lavado. Estaba dentro. La trampa se había cerrado. Ahora solo tenía que caminar hasta la sala, atrapar a la empleada durmiendo en el sofá o robando algún objeto de valor, despedirla en el acto y demostrarse a sí mismo una vez más que el dinero y el control absoluto eran la única forma real de cuidar a alguien.
Avanzó por el pasillo de la cocina. Todo estaba oscuro, las persianas cerradas para proteger los muebles del sol, pero algo lo detuvo en seco antes de llegar al umbral. Rodrigo levantó la cabeza. Sus fosas nasales se abrieron. frunció el ceño, incapaz de procesar lo que sus sentidos le estaban indicando. En su casa, el aire siempre olía a desinfectante clínico, a sábanas planchadas y a los difusores de la banda recetados por el terapeuta. Pero ahora, ahora el aire estaba denso.
Olía a grasa caliente, a masa horneada, a especias fuertes. Olía a veneno para las arterias de su madre. El pulso de Rodrigo se aceleró. La ira le subió por el cuello como una llamarada. Comida chatarra. La limpiadora había metido comida chatarra en la casa. Los médicos habían sido extremadamente claros. El corazón de doña Inés era débil. Su sistema digestivo apenas toleraba los líquidos. El exceso de sodio podría provocarle una crisis hipertensiva fatal. Por eso Rodrigo gastaba miles de dólares al mes en un chef dietético que enviaba viandas insípidas y medidas al gramo.
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